Por Teodoro Rentería Arróyave
Red-Acciones * miércoles 9 de agosto de 2023
Hagamos un paréntesis en los comentarios de los temas que
nos agobian a nivel nacional y mundial, para entrar emocionados en el mundo
maravilloso de las letras y la poesía, con una muy especial referencia a
nuestra cófrade, Beatriz Saavedra Gastelum, participante y activista del IV
Festival Internacional la Mujer en las Letras de nuestra querida Academia
Nacional de Historia y Geografía ANHG, que preside la muy reconocida, abogada;
Elizabeth Rembis Rubio.
El acto tuvo lugar en la sala Manuel M: Ponce del Palacio de Bellas Artes, este
domingo 6, participaron, además de Beatriz, sus homólogas, Coral Bracho,
Angelina Muñiz-Huberman, Silvia Lemus y Ana Clavel.
Reproduzco emocionado las poesías de su autoría que leyó o declamó en el acto,
y que ahora en obsequio se las ofrezco como suave arrullo de paz y de embeleso:
VIGÍA DE ASTRO: Estoy vencida, desconocidamente verdadera.
Frente a lo que odiamos luce el artificio.
Línea diminuta que acorrala los seres en piedra.
Vuelvo a lo divino perpleja al cosmos que nada sabe lo terrible del
pensamiento.
Antes de la pequeña metafísica salvo al mundo y me voy.
Yo soy la luz.
Si existe yo existo, y sin embargo padezco de la energía necesaria, del cierto
orden que crea el azar en el espacio.
La ética del hombre es el misterio de la nada.
Sobre el cristal inusitado el humo se obstina en darme forma en interior
reverso de un extraño himno.
Mi creación enciende el reflejo de la llama para beber del sol sobre su pecho.
PASADO PROPIO
Soy esos otros, la médula y la sangre, ese otro aire que el viento no mueve, lo
que sucede ulterior a la agonía, los diez pies de la materia, el invierno épico
en las noches de la literatura.
Esos, los propios y otros, unidos a los mismos misterios, a los íntimos dones
que confunden a las criaturas.
Soy las rayas del tigre, el instante del sueño o la vigilia, la metáfora que se
agrega a la historia, antigua estirpe de testaruda tierra.
Todo casi todo alimenta mis patios, el linaje caudaloso de mi estampa que sueña
a ser quijote sobre su caballo consumido.
Soy la confusión en los efectos y las causas, la constancia de París por poseer
a Helena de Esparta, la mirada en el asombro, el antiguo sentir del tiempo que
no se entrega al silencioso, abandono la implacable espada que retumba en la
medida del alba.
Soy la voz del ave en la cumbre, la música perenne detrás del mito, detrás de
la Máscara leve del aliento altivo o dominante.
Me veo aquí entre otras latitudes, descifrando el enigma mágico frente a los
desfiladeros, pero no caigo en la batalla como otros caen sobre el mármol.
Me alimento de los dones de la incuria, de la naturaleza indolente como
alborada de mi sombra mientras mi palabra calla la serenidad del símbolo en las
cosas quietas con el rostro condenado ante los otros.
Justifico mi ceguera involuntaria en la fanática epopeya del sueño.
No en mí, eterna hora al descubrimiento.
Soy yo la quimérica celada, la retórica y la magia, el horror del sueño en sus
endosas soledades.
La mujer que fui antes no tiene anverso, ulterior a los mares profanó su forma
luminosa en paredes blancas.
Siempre soy esos otros, los desiertos que se advierten apresuran o aprietan, la
verdadera, la primera hoja disciplinada y poderosa, a precisión del paso cuando
apresura el largo dictamen del viajero, la costumbre cometiendo el acto
irrevocable en agua suelta la espada tenaz que corta y sangra, la desoyes, los
nombres del destierro que aún no se han dicho porque traza la luz el aire
mientras Penélope espera, espera concibiendo la aurora junto a mí, la promesa
de un patio interminable, teje ella y tejo yo mis causas, la seguridad de mi
llanura que me hace voz entre caminos, entre alambres y casas, aguardamos la
noche, la luz blanca en rebeldía mientras Odiseo desgarra nuestro patio,
desbarata la fracción de tiempo en que esperamos.
Cada alborada es un puerto, cada atardecer es un misterio, una constelación de
imprecisiones que ve pasar el primer rió, el primer rió y su cauce que nunca
vuelve.
Heráclito descifra el encanto luminoso donde el tiempo persiste, persistimos
nosotros como un asombro de aves en la misma lucha cotidiana para fraguar el
sueño, el mismo sueño endurecido de la sangre por la confusión o el miedo tras
la montaña geográfica que no da sombra.
Absolutoria o temeraria, por atrevimiento o azar en concepciones, soy hoy toda
la tierra, todo el porvenir, la fortuna y el sueño final de la batalla.
Así es querida Beatriz, eres batalla y porvenir. LA POESÍA HECHA MUJER.
teodororenteria@gmail.com
Periodista y escritor; presidente del Colegio Nacional de Licenciados en
Periodismo, CONALIPE; secretario de Desarrollo Social de la Federación
Latinoamericana de Periodistas, FELAP; presidente fundador y vitalicio
honorario de la Federación de Asociaciones de Periodistas Mexicanos, FAPERMEX,
miembro del Consejo Consultivo permanente del Club Primera Plana, Doctor
Honoris Causa por la Universidad Internacional y Académico de Número de la
Academia Nacional de Historia y Geografía, ANHG. Agradeceré sus comentarios y
críticas en teodororenteriaa@gmail.com Nos escuchamos en las frecuencias en
toda la República de Libertas Radio. Le invitamos a visitar: www.felap.info,
www.ciap-felap.org, www.fapermex.org, y www.clubprimeraplana.org, y el portal
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Ra.
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